Era el tipo de crimen que parece escrito por un guionista que fuma Gauloises sin parar y escucha a Serge Gainsbourg. Cuatro enmascarados, una grúa y el Louvre. No para robar la Mona Lisa, ni para desfigurar la libertad o el arte, sino para robarle las joyas a Napoleón. Las joyas de la corona de Francia (una tiara aquí, una reliquia tachonada de diamantes allá) desaparecieron ante las narices de los guardias de museos más sofisticados del mundo. Una semana después, dos sospechosos de las banlieues fueron capturados cerca de París, uno de ellos supuestamente a punto de volar a Argelia. El fiscal enfureció a la prensa por filtrar las detenciones. Las joyas, por supuesto, siguen desaparecidas. Los franceses lo llaman amoríopero parecía más bien una farsa nacional vestida con pan de oro.
El fantasma de Napoleón pierde la cabeza
Francia, ese eterno teatro de grandeza y colapso, de repente se encontró presenciando una escena que podría haber sido representada por el propio Camus: lo absurdo de una nación que persigue el fantasma de su propio imperio. El Louvre no sólo fue asaltado; su vanidad histórica lo fue. Entre las piezas robadas se encontraban los adornos de Marie-Amélie y Hortense, recordatorios de una época en la que Francia medía la gloria en quilates y colonias. Y luego estaba la corona de la emperatriz Eugenia, que cayó al suelo durante la fuga como un objeto olvidado en una obra demasiado apresurada para ser real. En un extraño giro de justicia poética, los ladrones lograron dañar lo que alguna vez vistió la esposa de Napoleón III, como si la historia misma rechazara la idea de regresar a la monarquía, incluso mediante el robo. La corona sobrevivió, maltrecha pero intacta, como la autoimagen de Francia después del Brexit, Macron y ahora esto.
Un ascensor alemán asciende a la categoría de meme
Y luego llegó el ascensor. La Böcker AgiLo 400, una maravilla de la ingeniería alemana destinada a la retirada de muebles, pasó sin querer a la historia del arte. Era la grúa que utilizaron los ladrones para escalar la fachada del Louvre. En la era de las redes sociales, incluso el hardware obtiene sus quince minutos de fama. Böcker, el fabricante de una pequeña ciudad, respondió con perfecto humor teutónico: “Si tienes prisa”, decía su anuncio viral, junto con una foto del mismo modelo estacionado junto al Louvre. “Silencioso como un susurro. Rápido como el arrepentimiento de un artista”. Francia podría haber sido humillada, pero Alemania estaba en tendencia. En otro siglo, los franceses podrían haber escrito panfletos airados sobre la eficiencia prusiana. En este, le dieron doble toque al meme. El ascensor se convirtió en un sustituto de todo lo absurdo de la historia: la metáfora perfecta de la Europa moderna, donde una pieza de maquinaria muestra más iniciativa que el Ministerio de Cultura.
El detective que no estaba allí
Y luego vino la fotografía. Un hombre con un traje de tres piezas y un sombrero de fieltro inclinado a la derecha, pasando junto al cordón del Louvre mientras la policía daba vueltas. Thibault Camus, el fotógrafo (sí, Camus), lo capturó a mitad de camino, cigarrillo en mano, como si saliera de una novela negra de Jean-Pierre Melville. A las pocas horas, la imagen se volvió viral. Twitter lo declaró inspector del lumbrera. TikTok pidió una miniserie de siete capítulos. Francia, una vez más, se salvó, no por la justicia, sino por la estética. El hombre no era detective en absoluto. Sólo un espectador elegantemente vestido que se convirtió accidentalmente en el rostro de la investigación. Sin embargo, en esa instantánea absurda encarnaba el ideal francés: gracia en medio de la incompetencia, tragedia realizada con un guiño. La fiscal tenía a sus sospechosos; Internet tenía su héroe. Uno consiguió los titulares, el otro consiguió la inmortalidad.
Una comedia de coronas
El Louvre ha sobrevivido a revoluciones, inundaciones y millones de turistas con palos para selfies. Lo que no pudo sobrevivir fue su propio manual de seguridad absurdo. Los ladrones no descendieron en rapel como en Misión: Imposible; Literalmente estacionaron un camión, subieron un ascensor, rompieron una ventana y se fueron. En algún lugar, Kafka Castillo Debió haber suspirado al reconocerlo. El museo cerró durante días, los ministros convocaron reuniones de emergencia y París vivió su ritual favorito: la vergüenza pública envuelta en una reflexión intelectual. “¿Cómo pudo pasar esto?” Preguntaron, como si la respuesta no fuera obvia. Es Francia. El mismo país donde los trabajadores ferroviarios en huelga se disculpan con poesía y un escándalo nacional puede funcionar como arte escénico de vanguardia. Mientras tanto, la empresa alemana de ascensores vendió sus alquileres.
El triunfo absurdo
Los arrestos no dieron mucho resultado. Dos hombres bajo custodia, uno casi en el aire, un fiscal que cita el procedimiento como si fuera una escritura, y todavía no hay rastro de las joyas. Tal vez se hayan derretido, tal vez estén en un sótano en algún lugar de Aubervilliers, brillando débilmente bajo una bombilla parpadeante. Pero el verdadero tesoro fue el teatro absurdo de todo esto: un crimen que parecía más una sátira que una tragedia. El Louvre, que alguna vez fue una fortaleza de la monarquía y luego del arte, se ha convertido en un escenario donde la modernidad se burla de sí misma. Un ascensor alemán como cómplice. Una corona cayó como una mala metáfora. Un transeúnte disfrazado de detective. Un fiscal sermoneando sobre filtraciones mientras Francia tiende a los memes. Camus –el fotógrafo, no el filósofo– lo captó mejor. En su marco, entre las luces intermitentes y las barricadas, el hombre del sombrero de fieltro camina solo, despreocupado, elegante, existencial. El museo detrás de él, el pasado derrumbándose en su propio reflejo. En algún lugar, en esa fotografía, se encuentra la respuesta a por qué todavía perseguimos coronas en una república que hace mucho tiempo guillotinaba a sus reyes. Porque el absurdo, no el oro, es la verdadera herencia de Francia.
